Kategorie: Face-à-face avec Louis XIV

Wir haben einen neuen Mitbewohner in Paris. Es ist ein Kobold. Und er treibt sehr selbständig sein Unwesen. Eigentlich sollte er saugen, aber er tut noch viel mehr. Er weckt in uns ungeahnte Gefühle. Von Rührung, wenn er vor brummend verschlossener Türe steht, weil er nach dem Auftanken wieder munter ist und wir ihn aber inzwischen vergessen haben über Schreck, weil er eben aufgewacht ist und wieder seinen Dienst aufnimmt und auf einmal röhrend vor uns steht bis hin zu Heiterkeit, wenn er sich in unseren Garderobenständer verliebt hat und gar nicht mehr von ihm runter möchte. Mein Mann ist technischen Neuerungen gegenüber sehr aufgeschlossen und verfährt stets nach dem Motto, dass es besser ist, ein anderer macht einfache Routineaufgaben. Er entwirrt derweil lieber internationale Verstrickungen, liest oder schläft ein wenig. Ich bin da einfacher gestrickt. Bevor ich mich mit so einem sauteuren Ding und all seinen Unzulänglichkeiten (davon gibt es eine Menge!!!!) aussetze, sauge ich lieber in zehn Minuten einmal durch. Ich muss auch keine melodramatische Pause nach 45 Minuten einlegen, sondern schaffe es wie gesagt in zehn Minuten.

In dieser Zeit kann ich über dieses und jenes nachgrübeln und habe anschließend ein gutes Gefühl. Und ja, ich gehöre zu den seltenen Menschen der Neuzeit, die ohne eine Haushaltshilfe leben können, ja sogar lieber ohne sie leben. Das hat viele Gründe. Einer davon heißt Gabriella. Gabriella war und ist vielleicht sogar noch die Schwiegermutter unseres ersten Pförtners in Rom, Claudio. Claudio war der Vorgänger von Massimo und machte seinem Beruf nicht viel Ehre. Er war etwas antriebslos, aber vielleicht wird man mit einer solchen Schwiegermutter ja automatisch so. Verstehen könnte ich es. Gabriella also kam in den ersten Wochen meiner Zeit in Rom. Ich war jung, frisch verheiratet, verängstigt und hatte keinerlei Erfahrung mit Haushaltshilfen (meine Mutter hatte jemanden, aber auch sie hat fluchtartig das Haus verlassen, wenn sie kam und der Tag vorher war ein Horror für uns, weil wir alles picobello aufräumen und saubermachen mussten!). Sie kam einmal die Woche und wenn ich es nicht schon von Anfang an getan hätte, hätte ich diese Tage fürchten gelernt. Irgendwo habe ich mal gelesen, den Umgang mit Personal müsse man mit der Muttermilch aufsaugen. Das habe ich definitiv nicht und ich fürchte, ich werde es auch nicht mehr. Gabriella sollte es mir nicht gerade einfacher machen. Sie kam mit lauter Stimme, nahm Maß, erkannte, dass sie mit mir prima Schlitten fahren konnte und versprühte Reinigungsmittel in rauen Mengen. Wasser und Muskelkraft spielten bei ihrer Putzroutine eine sehr untergeordnete Rolle. Dafür forderte sie wöchentlich mehr und speziellere Mittel, Urlaubsgeld, Weihnachtsgeld und einen Großteil meiner Kleidung.

Ich war ihr ausgeliefert und hatte fortan nur noch einen Gedanken: wie werde ich sie nur wieder los?? Man muss wissen, dass ich zu dieser Zeit ziemlich respektable Projekte mit ziemlich vielen freien Mitarbeitern durchgeführt, um nicht zu sagen: durchgezogen habe. Kein Vorstand, keine hundertseitige Datentabelle haben mich so in Angst und Schrecken versetzt wie die straßenkampferprobte und bauernschlaue Gabriella. Sie war frech wie ich es nicht kannte, anmaßend und unverschämt. Es war ihr mit meiner Höheren-Töchter-Schulausbildung einfach nicht beizukommen. Freundlichkeit war für sie Schwäche und Nachsicht die schiere Idiotie, die es auszunutzen galt. Nun haben wir in Paris auch wieder ein Concierge-Paar und hier versuche ich von Anfang an, neutral und herrschaftlich zu sein. Ganz ist mir das bisher noch nicht gelungen und Pretty, so heißt die Concierge-Gemahlin, schaut mich schon jetzt fragend-mitleidig an und gibt mir zu verstehen, dass wir nur Freundinnen werden, wenn ich mich ergebe und sie einstelle und ihr ganz viel Putzzeugs kaufe. Schon am ersten Tag teilte sie mir mit, dass ich eine Liste bekäme, was ich zu kaufen hätte. Ich sträube mich. Und trainiere stattdessen lieber unseren kleinen Kobold, der leider unter einer Art Staubsauger-ADHS leidet und sich – egal, wo ich ihn absetze und wir haben hier wirklich viel Platz und leider keine Möbel – bockig in einem Eck verkeilt. Wie schön war es, als ich noch selbst saugen durfte!!!

Durch Zufall sind wir vor ein paar Tagen auf dem Weg zum Büro meines Mannes auf ein Restaurant gestoßen, das wirklich – selbst für Pariser Verhältnisse – ein wahnsinnig schönes und auffälliges Ambiente hat. Die Räumlichkeiten, die Einrichtung, einfach alles ist WOW. Und jeder, der weiß, wie lange ich hier schon schreibe und wie sehr ich an Essen interessiert bin, weiß auch, dass mir das Drumherum fast immer herzlich egal ist. Da wollte ich hin, zumal es nur hundert Meter von unserer Wohnung weg liegt. Wir sind also zu Mittag hingegangen und konnten im Laufe des Essens feststellen, dass es 1. offenbar reiner Zufall war, dass wir einen Platz bekommen haben, 2. offenbar ein „hot spot“ ist, was sich natürlich auch wieder geben kann, 3. offenbar nicht von den Costes-Brüdern betrieben wird, weil die Bedienungen oberhalb eines BMI von 17,5 liegen und flache Schuhe tragen und es 4. wirklich gute napoleonische Pizza gibt. Das ist wirklich eine schöne Überraschung. Mal sehen wie es abends ist.

Auf dem Weg zurück war ich in meiner neuen Lieblingskirche, die direkt hinter halb über den Platz liegt und eine breite Auswahl an Heiligen bietet. Jeder hat seine eigene Nische, seinen eigenen Kerzenaltar und vor allem – das finde ich grandios – seine eigenen Kerzen. Will heißen, das Plastikgehäuse um die Teelichter ist mit dem Heiligen bedruckt. Das alleine ist schon ehrfurchtgebietend, aber was wirklich anrührend ist, sind die vielen Menschen, die zu Mittag vor den Altären knien und beten. Maria hat natürlich den größten Zulauf, ich habe meine Kerzen vor den heiligen Josef gestellt, er trägt wie mein persönlicher Lieblingsheiliger in Rom, der heilige Antonius ein Baby auf dem Arm (und ich dachte ursprünglich auch, er sei es und dann kann man ja wohl schlecht seine personalisierte Kerze wieder auspusten und wegnehmen oder gar einem anderen Heiligen vor die Füßen stellen?!!). Die Kirche ist geheizt und gemütlich und offenbar zählt sie für viele Menschen zu einem Ritual, einer kleinen Auszeit.

Und dann habe ich noch Geschäfte aller Art entdeckt, allen voran einen süßen kleinen Supermarkt, in dem man – steht man ratlos vor einem Regal mit französischen Putzmitteln – tatsächlich gefragt wird, ob einem geholfen werden kann! Sowas gibt es doch gar nicht mehr! Habe selbstverständlich gleich eine WC-Ente gekauft, die habe ich am Hals erkannt und eine Scheuermilch, da macht man nie was falsch. Auf meinem Heimweg durfte ich dann feststellen, dass wir in einem Stoffmekka wohnen, was meine Not mit den Vorhängen nicht direkt mildert, denn der Druck steigt langsam ins Unermessliche. Zum Glück, war im einzigen Geschäft, das zu betreten ich mich getraut habe, ein eigenartiger Verkäufer, der mich behandelt hat, als hätte ich nach einer Schweinshaxn mit Knödel gefragt. Wie ich – mon dieu – auf die Idee käme, sie würden Vorhänge machen?? Stoffe ja, aber ansonsten bräuchte ich einen Tapissier und der könnte sich dann gerne an ihn wenden. Nun ja. Da war das Angebot im letzten Geschäft weitaus selbsterklärender: lauter ausgestopfte Tiere, angefangen vom Schneetiger bis zur Babyeule. Vermutlich musste man sich in diesem Geschäft schon öfter mit erklärten Gegnern dieses Metiers auseinander setzen, denn ein zweisprachiger Zettel im Fenster betont, dass alle Tiere aus Zoos stammten und eines natürlichen Todes gestorben sind. Im Zweifel wurden sie totgestreichelt. Wahrlich eine vielseitige Nachbarschaft!

Es gibt und gab sie vermutlich schon immer (und ich habe auch schon darüber geschrieben, ich bin ganz sicher, mein Prunkschaf wüsste vermutlich sogar genau, wann und wenn nicht, würde sie nicht eher ruhen, bis sie es rausgefunden hätte) eine Straße in Paris, die man mit Fug und Recht das Paradies der Hobbyköche und Bonvivants nennen könnte. Durch Zufall habe ich diese Straße in einer für mich recht grauen Phase auf einem meiner längeren und meist etwas ziellosen Bummel um unsere Wohnung herum entdeckt. Ich dachte mir damals, dass wenn man die Rue Saint Honoré nur lange genug in die andere Richtung (die eine Richtung endet ziemlich jäh am Elysée-Palast und da möchte man ja nun wirklich nicht hin) geht, dann müsste man doch auch irgendwo rauskommen. Und siehe da, so war es auch. Noch ein paarmal ziellos abgebogen und ich war in meinem persönlichen Paradies. Nun möchte man ja meinen, das sei für Frauen bereits die Rue Saint Honoré, aber dem ist nicht so. Ich bin ein Jäger und mag es nicht, wenn alles vor mir ausgebreitet liegt und auch noch in der Preisklasse! Soeben hat mir auch noch eine Freundin bestätigt, dass es viel, viel toller ist, etwas günstiges wunderschönes zu schnappen, denn teuer kann jeder. Also bitte.

Also diese Straße jedenfalls ist der Wahnsinn. Auf der einen Seite sind lauter Geschäfte mit Fisch, Fleisch, Käse, Wein, Gemüse, Obst und weiß der Himmel was noch alles und auf der anderen lauter Cafés. Die reinsten Männer-Parkplätze (natürlich nur, wenn man in so geordneten klassischen Rollenverteilungshaushalten lebt wie ich!! ansonsten könnten natürlich auch Frauen dort ihren Caffe creme schlürfen, während ihre Haus- oder Kochmänner jagen gehen. Oder gar beide zusammen gehen einkaufen und danach ins Café – ach, es gibt so viele Möglichkeiten!). Es war immer mein Traum, hier einzukaufen und tatsächlich zerre ich mein gepunktetes Wagele wegen zwei Äpfeln oder einem Joghurt dorthin und wuchte es zentnerschwer von Rotwein, gesalzenen Mandeln, Schokolade, Garnelen, Mangold, Kaki und so weiter ein Stündchen später wieder nach Hause. Dort erwarten mich unangenehme Treppen, denn gleichwohl wir zwar einen gläsernen Aufzug in interessanter Triangelform haben, so beginnt er doch erst in der ersten Zwischenetage. Und dann muss ich auch noch sehr froh sein, wenn Wagele und ich zusammen Platz haben. Denn dass Umzugskartons nicht reinpassen, durften wir vor drei Wochen schmerzlich am eigenen Leib erfahren (ich möchte an dieser Stelle anmerken, dass ich das sehr wohl bereits nach einer ersten kurzen In-Aug-Nahme bemerkt hatte, aber mir wurde wegen mangelndem räumlichen Sehvermögens jede kompetente Meinung hierzu von vornherein abgesprochen, aber das ist ein anderes Kapitel zum Thema Rollenverteilung und so).

Heute jedenfalls hatte sich meine blinde Euphorie dahingehend etwas gelegt, dass ich bereits auf dem Weg dorthin links und rechts schauen konnte und meine Umgebung wahrnehmen konnte. Und was ich da so alles entdeckt habe, ist einfach Wahnsinn! Wahnsinn!! Da gibt es ein Geschäft – keine Ahnung, was für ein cooles Konzept dahinter steckt, vielleicht Großhandel?? -, in dem man sackweise getrocknete Früchte und feinste Schokolade und kandierte Rosen und Veilchen und Pfefferminzblätter kaufen kann, ein Schlaraffenland, ein Paradies wie schon erwähnt. Dort musste ich dann auch noch anhalten und das einzige, das meinen Mut momentan etwas abkühlt, ist die sehr berechtigte Sorge um meine Figur. Wie soll das gehen? Wein, Schokolade, Baguette? Ein Desaster. Allein, was kann man tun? Ich werde doch nicht mit Sport anfangen müssen?? Naja, jede Medaille hat zwei Seiten. Ich schau mal. Ich könnte andererseits auch mein Wägelchen immer ganz, ganz schwer vollladen und es dann noch durch ein paar Seitengassen ziehen und damit den Weg verlängern, aber inzwischen bin ich fast etwas verängstigt, auf was ich da stoßen könnte? Weitere Spezialitätengeschäfte? Ein zauberhaftes Bistro wie das bei uns hinterm Haus? Man mag es sich nicht ausmalen. Aber ich bleibe dran. Habe schließlich eine Verantwortung für Land, Leute und Kultur. Und meinen lieben Lesern das alles en Detail weiterzugeben.

Der Ludwig und ich wir sind jetzt ganz dicke. Muss auch. Er schaut schließlich den ganzen Tag in mein Wohnzimmer und bekommt so ziemlich alles mit, was ich hier in Paris erlebe. Und das ist – man kann es sich denken – eine Menge. Vor allem, wenn man keine Vorhänge hat. An keinem Fenster. Auch nicht im Schlafzimmer oder im Bad, hihihi. Am ersten Morgen sah ich mich Aug in Aug mit einem knackigen jungen Mann, nur getrennt durch eine schmale Straße und zwei Fensterscheiben. Empört hat mich mein Mann weggezerrt und mich sogleich mit Handtüchern und seinem breiten Kreuz verhüllt. Kris, unser hochkompetenter und freundlicher Concierge hat mich dann aufgeklärt, dass mitnichten ich mich sorgen müsste, eher mein Mann….Seitdem huscht er morgens ins Bad und duscht ohne Licht. Derweil wäre alles ganz einfach, wenn man nur die Milchglasfolie anbrächte, die ich gekauft habe. Aber mir ist es relativ einerlei, ich hatte seit jeher Nachbarn, die mir ins Fenster geschaut haben und es ist noch alles dran.

Gerade sitze ich am Fenster und schaue auf meinen Platz. Und meinen Luigi. Das kann fatal enden, denn der Platz hat etwas ähnlich Kontemplatives wie eine Waschmaschine. Philosophisch veranlagte Menschen könnten in ihm den Fluss des Lebens wiederfinden. Man fährt rein, rum und wieder raus. Es wirkt von oben wie ein Tanz und ich fürchte, ich werde mir einen anderen Arbeitsplatz suchen müssen, weil ich hier zu sehr abgelenkt bin. Mit den Menschen in den Wohnungen gegenüber habe ich bereits so etwas wie einen Nicht-Angriffs-Pakt geschlossen (auch mit dem nackigen Nachbarn). Wir sitzen alle am Fenster – logisch, sonst bräuchte man keine solche Wohnung – tun aber so, als sähen wir einander nicht. Allerdings werde ich mir doch mein kleines Fernglas mitbringen. Einfach nur, um mir Einrichtungsinspirationen oder Ideen für Vorhänge zu holen. Denn im Moment haben wir genau sieben Stühle, drei kleine Beistelltischchen, einen Fuchs und einen Pinguin, jeweils aus Keramik und einen zyklamfarbenen Lehnstuhl. Bevor ich es vergesse: und einen wunderschönen runden Teppich.

Wie herrlich das Leben mit nur einem Teppich und sieben Stühlen sein kann, hätte ich niemals für möglich gehalten. Kein aufwändiges Tischdecken, kein Kissenaufschütteln, keine Decken zusammen legen, einfach nur sein. Rotwein auf dem Boden trinken, Baguette mit Pastete essen, zwischendurch mal einen Salat, weil man ja gute Vorsätze fürs Neue Jahr hat und ansonsten hier sitzen und auf den Platz schauen. Vielleicht mal einen Artikel schreiben, ok, aber was braucht man mehr? Naja, ein Bett vielleicht. Die Luftmatratze ist zwar ok, aber da mein Mann zum Glück mehr wiegt als ich, muss ich mehrmals während der Nacht wieder den Berg auf meiner Seite hochrobben. Am besten wäre es, ich würde mich dort festschnallen. Mit etwas Fortune geht dieser Zustand jedoch sowieso heute zu Ende. Unser Bett soll kommen. Es ist zwar schon seit vier Wochen da, aber weil wir in Frankreich sind, hat die nette Verkäuferin zwar die richtige Nummer aufgeschrieben, aber sie falsch in den Computer übertragen. Ich hätte das alles klaglos hingenommen und mich über gar nichts aufgeregt, mein Mann, das Kämpferherz jedoch nicht. Er ist randalieren gegangen und siehe da, es klappt. Seit gestern haben wir auch noch ein Rudergerät, so langsam wird es voll hier. Wir versuchen wirklich, unsrem Luigi was zu bieten!