Ich bin seit sehr sehr vielen Jahren verheiratet. Und wie es richtig und wichtig ist, hat sich bei uns eine traumhafte Streitroutine entwickelt. Sie kreist fast ausschlie\u00dflich um wenige Themen. Eines, ein ganz sicheres, ist zum Beispiel die Bew\u00e4sserung unserer Terrasse. Mein Mann hat \u00fcber die Jahre hin weg ein perfekt ausgekl\u00fcgeltes System entwickelt, mit wirklich gro\u00dfer Anstrengung die R\u00fcssselchen verlegt, ausgetauscht und justiert und alles wohl bedacht. Es k\u00f6nnte alles perfekt sein. W\u00e4ren da nicht ein paar Aspekte, die unweigerlich und immer zuverl\u00e4ssig zum Streit f\u00fchren:
\n– ich mag es bei Tisch und bei Untert\u00f6pfen, wenn man das \u00dcberma\u00df sp\u00fcrt und sieht, ich verzweifle, wenn leere Sch\u00fcsseln auf dem Tisch stehen, weil ich f\u00fcrchte, meine G\u00e4ste sind nicht satt geworden und ein leerer Untertopf l\u00e4sst nagende Zweifel, ja Panik in mir aufsteigen.
\n– ich entdecke immer mal wieder Pflanzen, die zwar R\u00fcssel haben, aus denen aber nichts mehr rauskommt, weil sie verkalkt sind.
\n– manchmal verk\u00fcmmert eine Pflanze!!!!<\/p>\n
Mache ich meinen Mann – mal mehr, mal weniger forsch, panisch, diplomatisch – auf den Missstand aufmerksam und kommen weitere Stressoren hinzu, zum Beispiel eine weitere kleine Vergesslichkeit von seiner Seite, dann sind wir bereits nach zwei S\u00e4tzen, ach, was sage ich, nach einem, mitten drin. Der Streit schwingt sich je nach Grundschwung zu schwindelerregenden H\u00f6hen, geht ums Ganze, findet seinen H\u00f6hepunkt darin, dass wir die Wohnung verkaufen, uns trennen, nie mehr Planzen gie\u00dfen und endet damit, dass mein Mann einen weiteren R\u00fcssel irgendwo anbringt und ich anerkenne, dass er das eigentlich alles ganz wunderbar macht, was ja auch genaugenommen stimmt. Jetzt werden Sie sich fragen: Warum plagt die ihren Mann so? Warum macht sie es nicht einfach selbst? Wissen Sie, dass ich mich das oftmals selbst frage? Die Antwort ist ersch\u00fctternd einfach: ich verstehe inzwischen dieses bl\u00f6de Programmierdings nicht mehr und f\u00fcrchte mich davor. Au\u00dferdem hat mein Mann – er war und ist eine Sportskanone – einen Trainingsplan f\u00fcr meine Pflanzen entwickelt, bei dem ich als bekennend Unsportliche einfach nicht mitkomme: Er trainiert die Pflanzen, gibt ihnen mal mehr, mal weniger, damit sie sich anstrengen, aus den Untert\u00f6pfen trinken, mehr Wurzeln ansetzen und kr\u00e4ftiger werden. Ja, so ist er! Bei mir musste er das leider aufgeben, aber die k\u00f6nnen ja nicht aus ihren T\u00f6pfen. <\/p>\n
Inzwischen – so muss ich mit Stolz sagen – saust mein Mann \u00fcber die Terrasse, be\u00e4ugt jede Pflanze (gut, die Hortensie hat er neulich \u00fcbersehen, aber daf\u00fcr hat er ja mich!), justiert hier und zupft dort und gerade eben hat er emp\u00f6rt ein gelbes Blatt vom Oleander geholt. Denn das ist etwas, was ich auf den Tod nicht ausstehen kann: Gelbe Bl\u00e4tter an MEINEN Pflanzen. Mittlerweile ordne ich alle Pflanzen in meiner Umgebung, auch K\u00fcbelpflanzen vor Restaurants oder in Banken, meinem Aktionsradius zu und zupfe an ihnen herum, was die ein oder andere meiner Begleitpersonen durchaus in Verlegenheit bringen kann. Egal, wie es ist, ich glaube, wir blicken einer wunderbaren g\u00e4rtnerischen Zukunft im Alter entgegen und vielleicht reichen wir uns gegenseitig unsere Herztropfen, bevor wir in den Garten oder auf die Terrasse gehen. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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